Der Wolkengärtner wäscht und bleicht und scheuert die Flecken aus der Gegend. Und mir die Farbe aus dem Gesicht. Er jagt die Wolken aus ihren Ställen, dass sie schütten und wässern. Und keine Ruhe geben. (Ihr kriegt mich nicht.)
Wer von den Bäumen stattlich ist und früh erwachsen, der rauscht und kronwiegt. Und antwortet dem Meer. Das schreit bis hier.
Es maite früher anders. Postämter haben viel zu tun. Berlin - Paris - New H. Somebody else? Ich zähle jetzt Rapsfelder, bald zwanzig habe ich gesehen. Noch in dem blassen Gelb, in das man lange schauen kann und nicht geblendet wird. Und das mir nichts als einen Kuckuck verspricht.