Jeder hat eine begrenzte Anzahl Kämpfe in sich. Es sagt einem nur keiner, wieviele. Moi cushle.

Schau mal nach oben, der Himmel hat das Blau von gerade geborenen Katzenaugen.

Das Licht im Treppenhaus brannte die ganze Nacht, so sah ich den Schatten des Engels, der auf dem Fensterbrett stand und wachte. Nein, er berührte mit seinen Füßen das Fensterbrett nicht, er schwebte, das konnte ich deutlich sehen. Nur sein Gesicht, das wollte er mir nicht zeigen.

Sophia, Sophia



*

manchmal hast du nach gewitter eine schwalbe gefunden und sie heim getragen, dem geknickten schnabel wasser eingeflöst, dich nicht getraut, die schlappen flügel zu streicheln. abends im bett hast du die fliegenjagd geplant und wie du den ameisen auflauern wirst. und gehofft. jedes mal gehofft, dass sie nur eine weile tot sei, wieder ins leben zurück kehre.
aber was tot ist, ist immer ganz tot, und jetzt hast du gedacht, du machst etwas wieder lebendig, schlägst beherzt mit den flügeln -
dabei ist es gestorben, mit der einen gewissheit, für immer. lass es los.

Die wunderbare Fee der Jazzbühne Sandie Wollasch ist in Berlin. Whew. 7.3. im Quasimodo
Diesmal werden wir es nicht verpassen, do we?

-- so breathe on, little sister, breathe on


like a fool


*

Der Mond ist aufgegangen
Hat mich nicht eingefangen
Er hatte keine Hast -
Hat seinen Lieblingsplatz bekommen
Für dieses Mal dem Kampf entronnen
Und keiner der noch wacht -

Ich blicke gern ins Leere
Tanz auf den Stufen, höre
Beschatte deine Traurigkeit
Die zu mir spricht in Tönen
Du ahnst nichts - ach ich gewöhne
Mich an die schmale Last

Sie liegen stumm, gefroren
Schwarze Johannisbeeren
In deiner Augen Grab
O bleibe Herr, bewahre
Beraubte Vaterhände
Kalt ist der Abendhauch -

Wollte er springen, war er? Er wusste es nicht mehr. Er wusste nichts mehr. In diesen Stunden hatte er schon alle Erinnerung verloren. Sein Kopf, weiß und leer wie ein neues Jahr. Schwester und Schwager holten ihn aus dem Krankenhaus, brachten ihn in die warme Stube. In der Ecke der Ofen, Äpfel zum backen darinnen, daneben der Sessel, daneben das Klavier. Sie legten seine Finger auf die Tasten – nichts. Sie spielten ihm Platten mit seinen Stücken vor, er sah sie fragend an, allenfalls sagte er: „Der spielt gar nicht mal schlecht, scheint so, er hätte als Kind mehr üben können, dann wäre einmal etwas aus ihm geworden. Ich persönlich mochte Klaviermusik ja noch nie.“
Da ging sie in die Küche, ließ ihre Tränen auf die Ofenherdplatte fallen, sah zu, wie sie in Sekunden verdampften und weiße Punkte zurück blieben.
Wenn er spielte, konnte sie die Flügelschläge der Engel hören. Und Gottes Schritte auf dem Dach der Welt.

Schnee Schnee Schnee!
Schnee Schnee Schnee!
Schnee Schnee Schnee!

Spätestens Freitag.
Heißa Jucheee!

Dämmerung!
every day keep watching.

happy birthday my princy child. hope, the sun rises right out of your window and you have nothing to fear, a lot to dream and some kind, motherly eyes looking after you and loving you.
you know, these angels I brought you years ago won´t ever leave you. and today there rustle with their unvisible wings for you, you gonna hear it in the town forest.

or not?